Из письма

Не дрочи в понедельник:
понедельник и так тяжелый.
Если письма мои отыщешь,
скорей сожги.
В Барселоне они столько лет спустя
ни к чему, ни к моде;
все-равно что, если б на прошлом замкнулась жизнь.
У нас, как всегда: ни тепла
ни сна, ни надежды. Надежды, пожалуй, меньше.
Если будет сиеста,
поспи за меня лишний час.
А вообще, ничего уже не осталось прежним.
Новыми лицами полнится
коррупционная власть.


Не знаю, как ты.
Наверное, лежишь у моря.
Твоего не встречала,
но свое по картинкам могу собрать.
Пожалуй, оно такое же:
беспутное и большое.
А больше о нем, пожалуй,
не нужно знать.
У меня при себе теперь
ни писем, ни документов.
Ничего не ношу – не надо,
чтоб лишнего не читать.
Не даю сама
и чураюсь чужих обетов.
А когда-то хватало воли,
чтоб их давать.
У меня в рюкзаках буддизм:
вечный, пустой, нетленный.
Только это и может
давать хоть каких-нибудь перемен.
А вообще, привыкла,
что все забывается постепенно.
Потому тереблю открытку
с надписью «Даше Н».