Да, осень сжала на пределе нервы...

Глаза художника и рук движенье,
Над горизонтом красок колорит –
В картину слит, но в том есть огнь жжения:
Пронизывает тело, мысль болит...

Когда вживую смотришь на природу,
Задумавшись, ты замедляешь шаг,
И – нет, конечно, красе не в угоду,
В ответ на горести ты ищешь знак.

Да, осень сжала на пределе нервы,
Больней больного плакала навзрыд!
Ком Керченской трагедии, смертельной,
Нелепым действом душу леденит.

И переменчива души погода,
Всё меньше осенью душе тепла:
Мрак, тучи заполняют неба своды,
А впереди у города зима...

Нет – нет! Природа ли в том виновата?
Нет, не художник красками вписал
Страницу горечи большой утраты...
Он, - кто бесхозностью души страдал.

Отпето лето, ствол роняет листья,
Потери страхом давят на сердца.
Особой память станет, - обелиском,
Не скроет боль горячая слеза...

21.10.18 г, Н.М. Сегеда


Рецензии