Смесь горьких отрав

Сколько сил тебе надо,
Чтоб сказать: "Я больше никогда..."?
Очень мало. Но слова и правда
Бывает, сильно рознятся. Да, с этим беда.

Сколько чувств ты испытывал ранее,
Перед тем, как порвалась струна?
Столько же. И не говори, что мол заранее...
Если б я только знал...

Тем же маршрутом проложена истина,
Ты бы пошёл по тому же пути.
Ты же не мог убежать, в поле вымерзнув,
Так, чтоб тебя было не найти.

Ты же не мог, бросаясь числами,
Знать, как там будет, чего там нет.
И не разведать, что там, за листьями,
Что прячет этот осенний конверт.

Быстренько выведать, что там за правда,
Какая точно её цена.
Узнать, как будет правильно, как будет равно,
Переключая каналы кина.

Даже размазать всё в грязь не получится.
Ты наступаешь туда же.
И вот в этих ботинках, что ходил по улице,
Прёшься в дом чистый. Весь в саже.

Пыльный, забитый, на выслуге лет,
Будто с войны какой страшной, кровавой.
А там, куда прёшь, деревья, рассвет.
И будто не знали, что справа

И слева, вокруг, в паралели, с краёв
Шла твоя нервная битва.
Бескрайняя острая битва умов,
Что вышли за грань с молитвой.

Серо и прямо ты смотришь вперёд.
Всё снова не так уж и ярко.
Ты видишь их цвет и знаешь, какой у них счёт.
Но как самому жить после осадка?

Снимая с мозгов боевую шинель,
Ты прикрываешься смехом,
Чтоб знали, что тоже жив. И теперь
Будешь с ними жить, век за веком

До следующей раны на мёртвом поле,
Что, верю каждый раз, - не случиться!
Разуешься, сядешь. И вспомнишь море.
Что, если бы снова родиться?

Не так, как они. Ты по-прежнему здесь.
Жуёшь эту вечность, словно резинку
И всё как всегда, но ты уже впредь
Не вмещаешься в эту картинку.

Родиться живым - вот стремительный визг
Того пульса, что уж не нужен.
Я боюсь не простить, ни сказать и не спеть.
Мне не важно, насколько простужен

Ритм этого города. До соседнего провода
Мне ещё тянуть и тянуть.
Начинается холод и в выдохе голода
Я истощена. Дайте свернуть

Горы, что, хотя бы, напротив.
Я не влезу ни в один стих.
Разрушая столь бытовой наркотик,
Я здесь мыслю куда-то в изгиб.

И чесоткой колючей от дикого сна
Явь щипает за голые руки.
Умереть - ни весна. Умереть - тишина.
И я здесь умираю со скуки.

Вою вглубь. Не случается ныне лун,
Что поделят на сны и на явь
Жизнь, что главным отрезком раздумий
Вонзили, словно смесь горьких отрав.

Октябрь, 2018