Книжные полки

Скрипят переплёты нечитанных книг,
Страницы томятся в неволе:
-Возьмите нас в руки хотя бы на миг!
Доколе томиться, доколе?

Мы тлеем без тёплых читательских рук,
Мы сохнем, как колос под зноем.
Годами мечтаем, что выберут вдруг,
А мы уж объятья откроем!..

Уж мы распахнём переплёты свои.
Вкушайте волшебные строки!
Вот с этих страниц говорит Навои,
Чей гений взошёл на Востоке.

А этот багряный, как кровь, переплёт
Таит мушкетёрские страсти,
А в томе соседнем морской галиот
Разбился о рифы на части.

Вот полка повыше. Солдатами в ряд
Стоят здесь тома Жюля Верна.
Тисненья, как будто погоны, горят,
Впустую сверкают, наверно…

Но всё же мы верим,  мы верим и ждём,
Что в наши читальные залы
Сквозь топи и тернии скуки и дрём
Зайдёт к нам какой-нибудь малый.

Вдруг с полки кого-то из нас он возьмёт,
Обложки коснётся рукою…
И вздрогнет, очнувшись от сна, переплёт,
С шуршаньем страницы откроет…

Воспрянет с надеждою каждый стеллаж,
В смятенье негаданно-сладком,
И голос раздастся на целый этаж:
- Тут список на лето в тетрадке…