Плетение

Я в детстве любил заниматься плетеньем,
но мне удался лишь брелок для ключей.
Крест-накрест цветные полоски,
                как тени
давно позабытых наивных речей.

Но что-то осталось, прижилось, пристало
с наукой свиванья - немножко чудной.
И, может, писать о себе не престало,
но просится слово из клетки грудной.

И вот я несмело пытаюсь по новой,
не прутики – чувств наших пламень и лёд -
связать воедино.
                Беру их основой,
как стержень незримый.
                Решился?.. 
                Вперёд!

Полоску сомненья. Полоску тревоги.
Удачу, задачу, надежду и боль
сплету аккуратно с бегущей дорогой,
вкрапленьем добавив хмельную любовь.

Не буду вязать я узлами... лишь плавно.
(Нельзя мне невольно плетенье стянуть.)
Я буду мечтать, чтоб сложилось всё славно,
пускай и загадочно... Главное гнуть.

Штрихом незаметным вплету робкий шепот.
Другим – с безрассудством я мудрость скрещу.
Бурчанье и пенье. Молчанье и ропот.
И многое,.. Многое я упущу.

Но если однажды рукой или взглядом
коснётесь моих вы творений в горсти
и скажете тихо “хочу” или “надо”,
то, значит, не зря я пытаюсь плести.

Брелок - не брелок. Непонятное нечто.
Не ключ, не отмычка… Вдруг скрипнула дверь.
А что там за нею?
                Там звёздная вечность.
Там мир незнакомый…
                Не веришь?
                Проверь.


7/2/2006

Из сборника "Как есть"(Январь-Сентябрь 2006)