смерть боится высоты

Вдоль берёз под малиновым небом,
Плетусь, ногами листья пиная.
Для кого-то останется бредом,
То, что вам с листа прочитаю.

Ведь глаза мои стали серыми,
В легких дыма неистова тьма.
А в саду были яблоки спелые,
Но для них этот мир - тюрьма.

Не живём, мои милые!
Выживаем!
В этой грязи пороков и лжи!
Не цветём... мои милые
Умираем.
Последние преодолевая рубежи.

Вы простите, кому сделал больно,
Не моя в этом деле вина.
Сыпал в рану себе лично соли,
Выпивая свой день до дна.

И закаты мои светло-яркие,
Словно канули на дно.
Я кричал что моменты жалкие,
Это все лишь пустое кино.

Я взлетел высоко громко падая,
Я хотел свой предел увидать.
Не боялся я смерти проклятой,
Смерть у нас не умеет летать.

Все стихи что протянутся следом
Я оставлю на память вечную.
Для кого-то покажутся бредом,
Для кого-то прописью безупречной.

Не пишите стихи, товарищи!
Не живите жизнью поэта!
Эта жизнь души загнивающей,
Уносящейся пеплом по ветру...