сердце...

у поэта за пазухой - будто
второе небо и страницы с
набросками детских наивных
сказок;
мир сплетен из тепла и густых
ароматов вербы,
простодушных стихов,
раритетных пластинок джаза.
у солдата за пазухой - сталь
боевой винтовки, а в ушах
жгучий голос кого-то, кто под
прицелом.
мир - блиц-криг и обстрел
средь трясины болотищ
топких... престарелая мама
молилась, чтоб вышел целым.
а рабочий за пазухой, видно,
станок содержит. и семейный
очаг, что пылает, как в ночь
светильник.
мир - ребёнок. (читает
забвенно книжку. на
последний оставшийся в доме
литой полтинник).
у меня же за пазухой бьётся
живое сердце. и, наверное,
все. и, наверное, дальше -
прочерк.
но страшнее - ничто. всех
страшнее - пустое тельце. без
пропущенных фраз, запятых,
неразборчивых многоточий.
вердикт:
все устроено так: мир -
гигантский огонь.
мы кидаем в него из-под
пазухи
то, что мы от других
закрывали порой
под нелепыми глупыми
фразами.
и тогда он горит, согревая
собой
все живое и всякого
встречного.
страшно - это не то, что
бросаешь в огонь.
страшно - это что бросить
нечего