Кто вам сказал, что жизнь простая штука?

Кто вам сказал, что жизнь простая штука?
Живи себе, взывая к небесам?
Я это посчитаю злою шуткой,
 А может быть задачей,
Которую решаю сам.
Или сама, но знаю точно,
Что не божию рукой.
Ведь если бы она за нас решала,
То всех бы пригвоздила на века
К столбу без права возвращенья
За все грехи, взращенные в саду.
В аду гореть придется на огне священном…
Свистит свирель, пугая нас,
Во тьме блуждающих,
Не знающих приюта душ заблудших,
Познавших прелести вранья,
И лживых помыслов, и ложных оправданий
Своим, свершенным некогда, делам,
Но никогда не знаешь, где настигнет кара.
И просишь ты прощения и ждешь,
Что кто-то снизойдет и все твои грехи отпустит,
И пустит в вожделенный рай.
Играет вновь свирель мелодию
Невыносимой фальши,
Она в пустое вырывается пространство.
И странствует в пустыне, прорастая,
Единственным зерном правдивым,
Но только вот найди его?
Идея не нова, но жернова у этой мельницы
 надолго заржавели, а ведь хотели
из этого зерна взрастить себе
подобную икону, и всех перемолоть мукой,
Чтобы испечь тот хлеб, и всех просящих накормить,
Но где тот хлеб, и где тот пекарь?
Ищи его в пустыне золотой.
А кто нашел его, тот стал счастливей и сытней?
Суть в ней, в мелодии пустынной,
 Что стынет у тебя в душе.
Ты отогрей ее и в ней найди спасенье.
В осенний день под музыку свирели
О жизни о своей задумайся на миг.
И если ты постиг всю красоту вселенной?
Но этого не может быть, так как быть не может.
И гложет эта мысль обманутой мечты.