"Forest of grey cones dropping
on an orange bed of wood..."
III
Лес серых шишек осыпь
на рыжей древесной постилке;
гребни сосен, дальше река,
захоранивающая свою тишину и пустопорожнюю пену
и плотные синие тела своих рыб
под глухой кладкой стены.
Фонтаны лишились речи.
их херувимы обречены;
смерть подтачивающая по частям;
по частицам, бурый песчаник и глина.
Эта вода на устах фонтанов не белым-бела,
не сыплется градом; луна играет на бархатном камне.
Ты дотрагиваешься до тела спящего у парапета;
и оно рассыпается.
Не то чтобы гвоздь раздробивший запястье,
не то чтоб безумие тела в огне,
только кляп из пепла во рту,
распространяющем зловоние муки.
Ржавый лунный луч ищет твое лицо
и твоя плоть наливается сладостью в бесполезном воздухе.
стоит твоим губам провалиться сквозь обожженный остов
они припомнят об осени;
плодоносном времени.
Тревор Джойс. - Пятигранник, III
© Copyright: Акулина, 2018
Свидетельство о публикации №118101901341
Свидетельство о публикации №118101901341
Рецензии