Чувствую себя цирковой лошадью в бумажных розах и шёлковых лентах, бегущую по манежу изо дня в день, в одно и то же время, по одному и тому же заданному кем-то маршруту. Уверенную в том, что бежит на самом деле вокруг всего земного шара. В бумажных цветах — потому что только кажется себе настоящей, живой.
Никогда не могла даже представить, что когда у тебя никого нет — всё же меньшая трагедия, чем если с тобой рядом не тот.
Так может, лучше уж впрягаться и тянуть свою лямку одной, чем сталкиваясь лбами, уворачиваясь от чужого дыхания круп в круп и удара чужих копыт?
Я впервые не понимаю, зачем. Не знаю, как. И обессиленно выдыхаю "что делать".
А дальше — новый день, всё тот же манеж и те же бумажные розы вместо живых цветов.
Бесполезное, но такое отчаянное жертвоприношение себя давно развенчанным богам.
ЗА-ЧЕМ?
Дяденька, пристрелите лошадь. Она за...гналась.
Карусель
© Copyright: Анна Шайде, 2018
Свидетельство о публикации №118101808950
Свидетельство о публикации №118101808950
Рецензии