За буйки

«Так мало осталось нам лета.
Фальшивый загар и сандалии.
Подброшена в воздух монета.
Орел или решка, да или нет?
Да или нет? Да или...» (Бумбокс — За буйки)

Пятнадцать коротких дней до.
Рядом с чашкой с горячим чаем приземлился сухой виноградный лист. Того особенного, мёртво-оранжевого цвета, который бывает только в октябре. Странно, зелен ещё виноград, а листья пополняют отряд бесславно павших, так и не сумев отдать миру свою порцию солнца.
Ещё обжигает кожу яркое свечение, ещё песок в волосах, песок на руках, песок на лодыжках. Ещё соль не обсохла на губах, ещё притворно возмущаешься, сплёвывая солёную воду. Мы оба знаем, что тебе нравится пить море, впитывать его бриз, набираться соли, наполняться лаской этих зелёноватых вод. Возвращаться к родной стихии, к себе, к своим корням, своей природе, в околоплодные воды, породившие тебя. Кто ты без них? Рыба, выброшенная на берег. Русалка, променявшая голос на ноги и — боль. Бескрылая чайка на песке, усыпанном окурками и креветочными панцирями.
Ещё ты рисуешь пальцами ног улыбающуюся рожицу на мокром песке. Врёшь, что ненавидишь солнце. Вот же, смотри, к этой рожице ты пририсовываешь лучи. Твоё солнце смеётся здесь, и только здесь, где даже в наушниках ты слышишь только шёпот, грохот, шелест волн.
Ещё ты выкладываешь из ракушек инициалы. Не свои, конечно, но я не буду писать здесь, чьи. Он поймёт и так. Ты любишь море, лето, этот берег, на который обещаешь себе больше никогда не возвращаться, потому что «задолбал этот песок». Ты любишь всё это, и себя любишь, и своим одиночеством дорожишь, и всё так же возводишь стены между собой и другими, чуждыми тебе. Но теперь ты любишь его. И это превыше моря, и лета, и не имеет значения, кто ещё его любит. Ты вдруг понимаешь, что
«теперь я ни за что не отпущу тебя, слышишь?»
и
«я обязательно найду тебя, верь»
и даже
«я тебя люблю, и до смерти буду. и не вижу смысла про это врать».
Ты вдруг понимаешь, что ну и пусть, и чёрт с ним — с летом, и с этими короткими пятнадцатью днями, и с этой осенью. Ты сможешь пережить и это, потому что ты всё ещё идёшь, и это лишь шаги на пути к нему (=к себе).
И тебя охватывает радость, детская, беспричинная, и приходит вера в то, что твоя любовь не сгорит в осенних погребальных кострах.
И будет день, и пронзительно-голубое небо, и глубокое озеро, и лесная ежевика, и белых мох, и ветер в кронах елей. И тепло, и надёжно, и светло, потому что — с тобой, радость моя.
Будет.