Я сделан из старого дерева, хриплого скрипа,
Из раковин древних моллюсков, из тины морей,
Из возгласов: "Слева земля!" да "Рому налей!",
Из качки штормов и ярости от недосыпа.
Мой парус из ветра солеными брызгами соткан,
Из светлой мечты, ожиданий, надежды на туз.
Мой якорь - из долгих обид и злопамятства груз,
Но цепь порвалась, так что якорь мне виден нечётко.
Когда я сбивался с пути, я искал Южный Крест,
Когда выбивался из сил - отсыпался, дрейфуя...
И только однажды попался на хитрость морскую:
Штормит. Вал девятый. И ветер хохочет. И треск...
Ходил через тысячи миль и за тысячи дней,
Терпел поражения в шторм и скучал в тихий штиль...
Я стар, я изношен до дыр и списан в утиль.
И вот мемуары пишу, отдыхая на дне...
Моряцкое
© Copyright: Александра Буторова, 2018
Свидетельство о публикации №118101800818
Свидетельство о публикации №118101800818
Рецензии