День такой
День, который о себе не оставил ни строчки словами,
Одни пунктиры,
небо сказочный холст для мольберта.
Только вздох,
улетающий вдаль,
где он станет ничем. И ни чем не поймать его –
ни сачком и ни бреднем.
Было так.
Но может, будет иначе:
Жизнь никогда ни у кого не интересуется,
как ей начинаться.
Я познаю нечто неподвластное времени,
как если б губами
прикоснулась к цветку дикой вишни,
что каплей застыл в твоей непростой икебане.
День – такой.
День, который кричал без крика
и громко молчал,
как в рыбный полдень блюдо рыбное.
Ешь!
Твоё – со мной:
оставляет нечто в душе –
одевает ситцем в красный горох.
Не знаю.
Так нужно кому-то.
Не тебе?!
Я без тебя не бываю собой,
без той тёмной, которая трепещет
на ветру,
как флаг (пиратский).
Ты почти ручная...
Та, которая понимает,
что иначе не будет,
как только вздыхать о засохшей астре
и тщетно ловить её прежний запах.
Темно. Сухо.
Так пересыхает во рту,
что и он медленно покрывается микротрещинами,
или – уходя, вдруг настолько приблизиться,
что контур теряется,
будто День мной утрачен,
но узнаётся в каждом блике,
которыми играют твои зрачки.
Так бывает.
Предопределено.
Кем? (Не тобой) нами!
Свидетельство о публикации №118101807698