Булкохрустам

Прут городские на котлеты,
А нате кислой вишни горсть!
Деревню я люблю за это,
Я здесь Хозяин, а не гость!

Здесь стойкий запах поросят,
Лепёшки свежие коровьи,
И сопли на губе висят...
Вы, угощайтесь на здоровье!

Тут машешь молотом, серпом,
Копаешь, пашешь, убираешь,
По воскресениям — в сельпо,
За шоппингом, семьёй шагаешь.

А по утрам кричит петух,
Гогочут гуси вечерами,
Рой комаров и тучи мух,
Коровы шествуют стадами.

Удобства есть все во дворе,
И закрома полны в амбаре.
Бывало лучше: при Царе.
Да уж привыкли так, не баре...

До раскулачивания —
Гремели мы на всю Россию.
Колхоз, народ ещё держал,
А в девяностых — как скосило.

Останки церкви на горе,
Её разрушили в тридцатых,
А ниже кладбище, в ковре —
Цветов, крестов простых досчатых.

Дорога к нам в село одна,
Когда откроются все хляби —
То не найдёте Вы в ней дна,
Там, где ухаб был на ухабе.

Я этим всем живу столетье,
Не Вам, меня переменить!
Вы — булкохрусты из соцсетья,
А надо мной — Созвездий нить!