Кресты, кресты… На кладбище кресты -
Под тонким, свежим скоро ляжешь ты,
Я чуть левее, к полю ближе,
Чтоб гул весенний тракторов услышать!
…Рассказывать о нём зимою долгой
Я буду - ты же мне про Волгу,
Про чаек, воду режущих крылом,
А я - как прежде, о своём,
Про то, что поле замело,
Про дым стоячий за бугром,
Где спит промёрзшее село.
Кресты, кресты...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2018
Свидетельство о публикации №118101802757
Свидетельство о публикации №118101802757
Рецензии