Питерская дилогия

1. Трип

Безвременье грязным ногтём
по серой коже..
вдаль указуя: шеи ломают там.
Я знаю, она не придёт -
и это тоже:
по воде, по чёрной беде..
Но ты всё равно пиши,
я передам.

Чтоб рассказать о твоём затяжном
без парашюта:
как ты писал и жёг, писал и жёг,
как приходила ночь,
и уходила жутко
просто обычная жизнь
в твоём затяжном.

В парадигматике -
пусть чуть поздней - Кобейна
ты бы ведь тоже
мог пару строк черкнуть,
что-то про срок..
не умирают ведь от портвейна!
музыка горлом -
и ни к чему
ей кровосток.

Слова, будто птицы
с усечённым абрисом крыла:
не летать, но красивы,
не звенеть - только тень от полдня..
Я помню, как в зной
прохлада их потекла
на лица и спины,
в квартирной судьбе - легко мне.

Спасибо за честность:
подумаешь, ноты фальшь,
твой взгляд в темень стёкол из подреберья -
анестезия местно..
Подумаешь, и - к высшей мере!
и всё отдашь..
Оркестр простит потом,
тем более нет оркестра.

Подсудное выпито,
и плачено из щедрот..
всем располыхом - всем -
пламя теперь утешь-ка!
Жёлтая рыбина
сердца
отыщет начала вод,
где бьёт острога
в замедленном ходе - нежно.

Сегодня домой -
и, веря, что ты там ждёшь,
шаги ускоряя,
фантомно скользнуть к подъезду
навстречу фантому
из человечьих кож,
и падая думать:
да ладно, да ну, хорош!
о как же звенят
колокольчики эти скабрезно.

Отзвучие смертного..
неужто казалось впрок?
А ныне - последним
из могикан и пешек -
в остывшую память
всё тех же пустых дворов,
которыми только
и можешь ты быть утешен.


            22 июля 2018 г.


2. Кино


Я тебя еще встречу, я тебя еще полюблю
самой чистой
из всех возможных любовей,
а пока я просто сижу и пью,
заедая бородинским
с чужих надгробий.

Боль моя въелась в зубную эмаль,
и ничего не спускает мне время,
я помню твои этикетки, Майк,
в пивном зазеркалье,
откуда бы поскорее..

В руках Ролинг Стоун,
к губе чуть присох беломор,
и старая тема - что-нибудь из Ти Рекса,
и странно подумать,
что так бы ты мог до сих пор -
на спиленных тропах
то остывать, то греться.

Пыльная комната, питерский коммунизм -
в смысле: от каждого по стиху -
каждому по портвейну,
тот самый верх, с которого только вниз,
горькая нежность
капельницей в чёрную вену.

Я не знаю зачем я живу,
новый день наматывая на счётчик,
что-то читаю,
вглядываясь в тишину,
что-то бу-бу сам с собою,
а впрочем..

Ребенок накрыт ситцевым абажуром,
проблемы - строкой
в алкоголический блиц,
а может, я опять сам с собой? -
белым шумом..
Почему-то лишь буквы,
не помню лиц.

Ты влюблена, Витя поёт на кухне
новую песню,
я ей скажу аминь!
Чья же вина,
что мы с тобою вместе
или?..
Ноты в мозгу мне
проедают небесную синь.

Хронический перекур,
снова за колею -
и в неподсудный иконостас,
закрывая до утра простор диезам..
Если ты с ним,
обещаю не возвращаться,
пока горит газ
синим цветком -
красивым и бесполезным.