В этой груди умирает поэт

В этой груди умирает поэт.
Этому сердцу спасения нет.

Холод безумия, хохот ветров —
к этому бреду поэт не готов.

Глыбистый лёд и сугробы везде
по приближении к чёрной звезде;

страхом обмануты эти глаза,
слёзы в снегу, как живая роса.

Эти заметки, тетради, дневник —
просранной жизни история в них.

В этой груди умирает поэт.
Чёрной звезды иссякающий свет

тянется к видевшим виды глазам,
цели и смысла не ведая сам.

Проклят, заброшен, покинут и пуст,
нет ничего; ну и пусть, ну и пусть.

***

Литры излитых и сдержанных слёз —
нет, никогда, никогда не всерьёз.

Вот, из-за туч пробивается луч —
к двери незримой находится ключ:

навык, умение, дар, мастерство —
знамя поэта; искусство его —

горы, скамейки, дома, тополя
твёрдой рукой отмечать на полях,

шифры, слова, комбинации нот,
жизни главу помещая в блокнот.

Ветер звенит и надежду несёт:
может, ещё недопросрано всё,

может, и времени хватит, и слов,
ну и, возможно, в конце-то концов,

много мгновений грядущих и лет
в этой груди не зачахнет поэт.

16. 10. 2018.