Я не знаю, куда я иду...

Я не знаю, куда я иду. Да, не знаю – куда.
Люди – тоже, но, наглые, прут серой массой.
Каждый истину знает, но истина их – ерунда:
Не служить ей каркасу костей, одетому в кожу и мясо.

Не поможет никто. Это так, – не поможет никто.
Всё расписано так, что только скептически хмыкнешь:
«Травка», девки, панк-рок, просветленье, отказ от всего,
Монотонность труда, телевизор, семья, – а потом
Крышка, гвозди – мирись, ты и к этому скоро привыкнешь.

У творцов – свой мирок, со своим расписаньем внутри.
Иногда, в свете дня, может быть, в темноте, кому как, –
Им нисходят идеи, и музыка бьётся в их сердце.
Но, однако, к несчастью, большинство мастеров к ритмам сердца глухи,
И, потворствуя лени своей, там, где все, продолжают вертеться.

Это можно сравнить с земледельческим циклом работ:
Каждый день ты выходишь в поля, поливаешь их потом,
Абсолютно уверенный в том, что тебе обрести не доход,
Лишь иллюзию: благодарность земли – цель работы.

И земля же выводит тебя на последний итог:
Мы – лишь генов сцепленье в комбинациях калейдоскопа.
Не ходи никуда, не стремись – у тебя нет дорог.
Поколение дрозофил, муравьёв – вот что надобно нашей Природе.

2005-07-15