Доска...

Саше Галицкому



Мимо дома, который построил Джек,
не проходит ведущая в рай дорога.
Справа флигель и в нём приютился ЖЭК,
где по будням легко отыскать Ван Гога.
Неизменная шляпа, сюртук и взгляд,
но отсутствует трубка, табак и спички.
Подозрительно это: на кой же ляд
так поспешно, так резко менять привычки?
Не забыть старожилам, как он чудил:
так не всякий сумеет, но этот – мастер;
как от страшного крика у них в груди
сердце не понарошку рвалось на части.
Жизнь пугала? При встрече – глаза людей,
их слова и поступки? А может – небо,
бередившее разум сапой идей,
не сулящих вначале и крошки хлеба?
Боль притупилась, память мешает спать:
минула жизнь, художник, пройдёт и это.
Паники нет, в свои девяносто пять
доску долбишь, работая над портретом.
Не блефовал, как он – ты выдержать смог
годы страшной войны, лагеря и гетто.
Жаль, но однажды твой неземной Ван Гог
в ЖЭКе очутится, в узкой рамке багета…