Emily

А Эмили Дикинсон?
Спит.
Страница. Простор стола.
Светильник. Кофейный муар.
Дубовая глыба - стул.
Зима подошла к восьми.
В шкафах и оттенках мгла.
И всё это – снежный шар.
Ещё – непонятный гул.

Но Эмили Дикинсон тут
(и лишь вероятно - спит).
Читаю. Цветы цветут.
Чай
вы-пит.

Я вижу чудесный сад.
Её тут поныне нет.
Шершавые голоса.
Оттенки шагов во сне.

Тускнеет живой огонь.
Светлеет узор в окне.
Нет более никого.
Но их и не надо мне.

Всю длинную ночь бродил
Всю долгую ночь прошёл.
И вышел на Гауди.
В ладони – холодный шёлк.
А, это её платок.
Вот – вензель, вот – метка. Да.
Тут время – почти поток.
А искра – почти звезда.
А этот короткий текст –
попытка зарисовать.
иллюзию на холсте:
спит Эмили - вот – кровать.
И губы её - слова, пока ты читаешь их.
И гул был, когда сперва ты им не чета, но тих
идущий от сердца ритм,
отскакивающий от стен.
Мы кажется говорим.
целуемся, а затем
всё вдруг исчезает в мрак,
всерьёз отпускает нас
в мир выйти собой с утра,
оставив в себе Wild nights …