Ялик

Пытаясь отыскать в вагонах суеты
один, в котором нет зацикленной печали,
я ухожу порой куда-то за мосты
на ялике мечты, в ночи едва качаясь.

Пустое?.. Иногда… Но все-таки порой
рождаются слова и холодеют чувства.
И верится, что там за морем станут в строй
вагоны новых дней… Не к ним ли снова мчусь я?

Пытаясь изменить не выраженья глаз,
ищу я свет не вне, и потому печален.
Но раздаётся стук, и вот, который раз,
надежды ялик мой меня опять качает.

О чём они стучат?.. Пусть каждому из нас
в том стуке слышен крик совсем иных смятений.
Но всё же, всё же в нём есть песня и весна,
и неких чистых чувств невнятное сплетенье.

Невнятные слова к утру встают в стихах,
а, может, навсегда в рассвете исчезают.
Навстречу суете спешим мы… Впопыхах,
теряя свой покой, но меньше чуть терзаясь.

Мечта, Надежда, Ве… Опять?! В который раз?
Романтика – цинизм, похожий на беспечность.
Но есть в движеньях смысл, и тихо без прикрас
рисую я состав, идущий в бесконечность.

И снова на ходу, ворвавшись в свой вагон,
пытаюсь я смотреть в окно на мир иначе.
А где-то вдалеке, затерянный средь волн,
несется ялик мой, стремленье обозначив.

6/15/2006



Из сборника "Как есть"(Январь-Сентябрь 2006)