Старая фотография

Не смотри на меня с укором,
словно что я тебе солгал.
Не был я ни лгуном, ни вором
и, наверно, еще не стал.
 
Не хочу говорить об этом:
больно будет тебе узнать,
что я связываю с портретом,
что нельзя никогда связать.
 
В жизни каждого было что-то,
что не выбросишь сразу вон,
оттого и хранится фото,
как посуды разбитой звон.
 
Я ее ненавижу, веришь,
оттого, что в тебе люблю,
только как, да и чем отмеришь,
что погублено, что гублю?
 
Эта память больнее боли,
ты прости, что я так с тобой,
обними меня крепче, что ли,
отними эту даль и боль.
 
Нет, страдает не кто отвергнут,
и не тот, кто любви не знал:
бьется ставший в любви неверным,
кто себя у себя украл.
 
Не привыкнешь никак к разлукам,
это к встречам привыкнешь вмиг,
но приснятся родные руки
изогнутые в жуткий крик.
 
Растревожится снова что-то,
кем я был, чем сегодня стал?
Может я и храню то фото,
что себя у нее украл...


 
++++++++++++++++++++++++++++++++
Из цикла "Лирические стихи юности"