Нет, не на заслуженный покой
я ушёл от шума городского
и от шумной славы городской…
Обо мне услышите не скоро.
Ковыляю новой колеёй,
пребывая в зыбком настоящем
не могучим Муромцем Ильёй,
не бомжом, не пьяницей пропащим.
Много раз сорваться в пропасть мог –
на земле удерживало что-то:
то ли строк нежданных ветерок,
то ли о душе своей забота?
И теперь я в волости лесной
сочленяю порванные звенья
и в обнимку с чуткой тишиной
обретаю новый слух и зренье.
Я теперь, как дерево, расту:
с прошлым связан прочными корнями,
а верхушка смотрит в высоту –
в беспредельность Отчую над нами.
Неизвестность – вот что нас страшит,
и на свете уйма всяких пугал.
Только я теперь не лыком шит –
помолюсь и страх задвину в угол.
Если смерть прицелится в висок –
значит, повод веский есть у смерти.
Но как страус – голову в песок, –
это нынче не моё, поверьте.
Я ушёл
© Copyright: Александр Сорокин-Ильинский, 2018
Свидетельство о публикации №118101604930
Свидетельство о публикации №118101604930
Рецензии