Сквозь стёкла глядит с неба просинь.
В салоне я ей очень рад…
Я в гранте* лечу прямо в осень -
Монет золотых листопад.
Стучаться багряные листья
В моё ветровое стекло.
Кружатся они, словно мысли.
От них на душе мне светло.
Краснеющей ягоды много…
Как будто сошёл он с холста -
Боярышник, друг, у дороги
Качнётся мне вслед неспроста.
Вновь осень плетёт, кружевница,
Из шума дубрав свою вязь.
С природой - мне это не снится –
Я чувствую кровную связь.
По чей-то незримой указке,
Что Свыше идёт для меня,
В лесной вечереющей сказке
Качусь я под всполох огня.
Охвачен щемящей печалью…
Найду где последний приют?!
Родимые дальние дали
К себе неустанно зовут.
…Казалось, предгорья успели
С закатом уйти в окаём.
Знай, осень, твои акварели
Останутся …в сердце моём!
* - лада гранта
Останется... в сердце моём!
© Copyright: Василий Макарчук, 2018
Свидетельство о публикации №118101604114
Свидетельство о публикации №118101604114
Рецензии