Быть большим

Я не прошу от них общения иль терпения,
Не вою им о всех болезнях по ночам.
Запрусь, но вместе с ними - дешевею.
Упрусь в чулан, которого нет в доме. Всё - обман.

Зальюсь слезой. И уравнительности ради,
Чтоб полноправно можно было зваться тут больным,
Буду иметь высокие таланты в этом смраде
И продавать роскошно свою душу, вмятую в экстрим.

Здесь зла не счесть, но мне на пару с ним созвучной,
Так не хотелось бы сей мягкий пух трепать.
Но мир и вправду жуткий-жуткий,
Когда ты не способен принимать.

А как принять все эти потрясения?
Как выследить в себе ту неживую мощь,
Что для себя лишь только загребает вместе с тенью
Черту доверия, что в чёрный озарила ночь.

И как нам всем помочь? Я всё ещё пытаюсь думать,
Перебирать всё это по стихам.
Ты сдался! И по венам, где течёт ртуть,
Не видно искренности сердца, даже по краям.

Ты пал. Искусственности ради.
На твоём теле язвы от разбившихся зеркал.
И кто посмеет находиться здесь, на тонкой глади,
Что перевесила на сути у начал?

Всё - яд. И не тревожься за сомнения.
И не выдумывай, что ты только меня там ждал.
Я - наглый, беспорядочный, ленивый на прощение.
Особенно, когда я сам прошу его у скал.

В этом синдроме мутном заточения,
В плену у вражеских своих крестов,
Я выдерну наружу все местоимения
Пустых моих, безграмотных острот.

Смекаешь, что к чему? Ты верно правый.
И хочешь жизнь твоя чтобы по совести текла.
Я? Безраздумно множу нравы
И день за днём жгу прошлые дела.

Когда устану гордость ту хлебать,
Залив её в себя горячей лавой,
Я вспыхну лет так в шестьдесят, а может в сорок пять.
Перенапьюсь, искать начну забавы.

А как найдут все на меня управу,
Отправят снова в пустоту.
И в новый раз, снова не жаждав славы,
Забыв последствия, я грохнусь в эту тьму.

Тсс... тише. Слышишь, всё шевелится?
Ещё не отняли у нас тут права
Чтоб взять и постесняться быть железными,
Светить, не замыкая главы,

Что плотным почерком написаны
В нас, через край. И нет других историй.
Ну, кроме как про душу, про любовь, про истины,
Да про делёжку этих территорий.

Мне ничего не нужно. Пусть он выстрелит.
Война - значит война. Темно кругом.
Я знаю, что в попытке спину выпрямить,
Будешь лежать первым убитым на поле боевом.

Зато умрёшь достойно. Что сказать!
И будут тебя звать прославленным героем.
Что за понты? И я умею так стоять,
Но если вдруг серьёзная война - зовите меня морем.

Я поволнуюсь и затихну. Мне тут страшно.
И не за что мне спину выпрямлять,
Если родные души друг у друга отнимают жизни. Вправду!
И могут гордо после этого стоять.

Я никогда не понимала ни войны, ни мира.
Наверное, это с годами. Это мы пока в себе растим.
Там всё серьёзно, важно. У них другие игры.
Но я так не люблю и не умею быть большим.

Октябрь, 2018