Перекати-поле

Я Вам скажу, но только - чур! - не бейте.
По морде - можно, в душу бить нельзя!
Все женщины - счастливые билеты,
Поэтому и жизнь моя - вокзал.
Багажные квитанции - не модно.
Со мной всегда дорожный чемодан,
Все зипперы его - по праву молний:
Им всё равно куда мне и когда.
Есть милые, что машут мне платочком...
Дурёхи есть - бегут вагону вслед,
Но как бежать по шпалам многоточий,
Когда по рельсам строк колёса лет
Стучат... стучат на стыках наших судеб?..
Позвякивают рифмами слова,
Как ложки об стеклянную посуду...
Лишь Стрелочник в разлуках виноват.
А по ночам бессонниц проводницы
Разносят чай... и сладкий бесогон...
Я душу проливаю на страницы,
Когда толкает под руку вагон.
А что меня толкает на разлуку
Не знает даже дальний семафор.
Стою ли еду - разница лишь в звуке
И бесконечном перечне платформ.
Моргают фонарями полустанки,
Покачивает ритмами стиха...
До той поры, когда душа устанет,
И вывернет стихами потроха.

Дурацкая болезнь или привычка -
Поглядывать на циферблат любви,
Когда меня вгоняют под кавычки
Зеркальные седые визави.
«Приехали» ... «Проехали» - два слова
Впечатаны в билет моей судьбы.
Попутчицами кто не избалован...
Но дни, как телеграфные столбы,
Мелькают, и пустынные перроны
Меня встречают, словно дежавю...
У горизонтов есть свои резоны –
Я верен им - «Пока бреду – живу», -
Поэтому побереги патроны...
Шепну: "Вернусь...", - но слово не сдержу.