Стихи из прошлого о настоящем

ПЕРВОПРОХОДЦЫ. ПОМИНКИ.
(Первопроходцам, теперь уже не  нашего
Тюменского Севера,      посвящаю)

Скрипел заснеженный вагон
И пахло квашеной капустой.
Мы пили крепкий самогон,
Кряхтя старательно и грустно.
В подол оплывшая свеча,
Мигая, плакалась окуркам.
А на крутых мужских плечах
От злости тесно было курткам.
Тем – меховым, что в городах
по моде яростно ценимы.
Мы пили, пряча в бородах
Года и прожитые зимы.
Пурга – неистовый ковбой –
Топтала холм на крутояре.
Там Сашка принял вечный бой,
Не изменив своей гитаре.
А та молчком перенесла
Салют прощальный –
Вскрик горлИнок…
Мы пили.  Нету  ремесла
Страшней  неправедных  поминок.
С утра.… А солнце не встаёт.  Шагать.
Следы штрихами  в карты.
Призванье? - Каждому свое:
 Кому - Сибирь, кому – Монмартры,
А тары-бары  не с руки
Сердец горячему влеченью.
Мы пили стуже  вопреки,
Жалея тех, кто по теченью.
У нас по правде свой закон:
Тот не мужик, кто в бой не рвался –
С утра уйдем за Рубикон,
Который  Сашке не поддался.
Мега мысовая. 1971 год

Монолог   Мойше   в   пятницу.
По пятницам, не каждый день,
я пью. Зачем? – Не знаю. Кстати,
моих  творений  блажь, и хрень 
течёт из радостей в кровати.
Сосед Иван, как с бодуна,
забыв советское приличие,
меня,  то  сукой иногда,
а то жидом  по «фене» кличет.
Сосед,  коль не было б жены
и триколора  над подъездом,
всё воевал бы в том жюри
номенклатурного  партсъезда.
Он полу-зэк, полу-чудак,
переворота не заметил
и двадцать лет кричит: «Тот враг,
кто наш Союз дерьмом пометил!
Верните нам страны  «общак»,
престиж, расстрелянный в  Афгане!».
Вот, пьянь, не видит мухи в щах,
 какие сам себе сварганил.
А  щи текли  с кремлёвских стен,
 но вылить их….  Как было жалко!
 Пришёл петух и клюнул всем
в то место где у пчёлки жало.
 - Сосед, остынь.  Не надо слов.
Страна в руках   у тех,  чей больше.
 Не суетись, не суесловь
И пей по пятницам, как Мойше.
Редакция  04.10.2018г.