В закатном вине, разлитом по небу,
В потоке воздушных стихий
Слова словно птицы просили не хлеба -
Они приносили стихи.
Взмывали бесстрашно, крича в исступленье,
И вдруг уходили в пике,
Как будто их жизнью являлось движенье,
А смерть – на последнем витке.
И не было счастью предела до строчки,
В которой закончена мысль.
А мысль коварна – не терпит отсрочки,
Продолжишь – и смажется смысл.
И птицы-слова за облаком скрылись,
И песни утихли, темно…
Ну кто тебя звал, мой творческий кризис?
Написано. Удалено.
О словах
© Copyright: Александра Буторова, 2018
Свидетельство о публикации №118101503716
Свидетельство о публикации №118101503716
Рецензии