Семь оттенков золотого...

                Посвящается “Последнему старцу”
                как его сейчас, да и тогда называли,
                -  архимандриту Павлу Груздеву,
                (информация о нём есть и в интернете)
                и конечно же Тому, Кому он служил…

Сколько их, оттенков золотого?
Был лист зелен, что такого?
Но вот осень, холодает,
Лист пока не облетает,

Он желтеет на глазах,
Вот упал, и он в руках,
Я его приподниму,
Отпущу вниз, и пойму:

Лист - на звёздочку похож,
Клён, и летом он пригож…
Жемчуг в небе – облака,
В синеве они слегка,

Разорвались словно вата,
И плывут они куда то,
Уплывут они, другие,
Им на смену кучевые,

Кучей в небе собрались,
Перемена – значит жизнь.
Перемена есть у Бога,
С виду – страшен он не много,

Он серьёзен, в облака,
Опирается слегка.
Он Творец, Он Саваоф,
С виду Он не зол, суров,

Строг и мудр, на то Он Бог,
Он везде, Он между строк,
Улыбается слегка,
Но тверда Его Рука,

Правая – Его Десница,
Глуп – кто Бога не боится,
На себе он ощущал,
Только шишки “лоб не внял”,

Шишки - не на ёлке только,
Не зелёные иголки,
А коричневые, сколько?
Много их, но лишь поскольку,

Бережёт людей, едва…
Не доходит, их слова:
- “Всё случайности такие…”,
Случаи – они “лихие”,

Лихо только – не бывает,
Шишки – сверху прилетают,
На голову перейдут,
Были там, теперь вот тут.

“Тут” – это у нас макушка,
А под корочкой – есть “кружка”,
Шишки сверху прилетают,
В кружку – мысли попадают.

Кто закроет свою “кружку”,
Кто то, хвать её за дужку,
И вверх дном, она и здесь,
Только мысли – снизу есть.

Путают людей те мысли,
Есть извилины – осмысли,
Строки – ведь не просто так,
А писал их, так, простак,

Обмануть его не сложно,
Только вот нарваться можно,
Он старается послушать,
Он положил, а покушать…

То - конечно ваше дело,
Он быть может не умело,
Но доходит – если дело,
А откуда прилетело?

То – вы сами догадайтесь,
Интересно – так признайтесь,
Нагрешили – так покайтесь,
Но не мне, а вверх, Ему.

Я не глуп, не пуп, пойму…
Сам когда то такой был,
Сколько шишек сам набил,
А на пользу ли пошли?

То вы сами… не дошли?
Ну тогда мы дальше в лес,
Осень золотая здесь,
Здесь и ёлки – изумруды,

И грибы из “ниоткуда”,
Лишь вчера сам проходил,
Я ведь помню, не забыл!

Его не было, но вот...
Посмотреть ведь надо, чтоб…
Гриб в лесу мне увидать…
Только лишь шагнул, и хвать…

Нет гриба! Пропал, но есть,
Чувствую и знаю – здесь!
…Надо “угол” изменить.
Справа, слева… Есть, стоит!

Никуда не убежал,
Лишь листок его “прижал”.
Спрятался он за траву,
Но траву - не разорву,

Осторожно я руками,
И под корешок срезаю.
Я кладу его в корзинку,
Не помять бы только “спинку”,

А потом – на сковородку,
Чуть вина, а кто то водку…
Только надо лишь чуть – чуть,
А иначе – будет муть,

Пелена перед глазами.
И тогда хоть кто пред нами.
Сам когда то такой был,
Только внял, принял, “остыл”,

И теперь не горячусь,
Мимо храма – я крещусь,
И в лесу я покрещусь…
Глядь, передо мною груздь,

И его я на засолку,
Вылез он не в “самоволку”,
Рядом – тоже грузди есть,
Предок мой, архимандрит, не здесь,

Он зимой их собирал,
Политический бывал,
Он принёс, и положил,
Лагерь ел, и так прожил..

Он дожил до светлых дней,
А служил он так, - от всей!
Службу Богу он служил,
Так – до старости дожил.

Говорят – “последний старец”,
Не прибавить, не убавить.
Как сказали – так сказал,
Как писали – написал.

Золото в лесу блестит,
Лучик света – будем жить!
Семь оттенков золотого,
Есть глаза и у слепого,

Ощущения другие.
Проще, только не простые,
Я был зряч, но я был “слеп”,
И “слепцам” таким – привет,

Сверху я пошлю от Бога…
В лес зашли мы недалёко,
Только края не видать,
Вдруг… передо мною Мать.

На иконе я видал,
В храме на стене встречал,
Видел лик её не я,
Света видела, друзья,

И она стихи так пишет,
И она жива и дышит,
Уж не мне судить как “слышит”,
Громче, также, или тише…

Я таких не раз встречал,
Сам я тоже не писал,
Записал - что Бог послал,
А словам кто если внял,

И услышал что сказал…
Моря много, но причал,
Начинается дорога,
Кто же знает – как глубоко…

Тайный смысл везде тут есть,
Но писал его я здесь,
Я лишь чувствовал Его,
Ведь не видно ничего…

Побывав у Спиридона,
Написал рассказ я новый,
“Семь оттенков золотого…”,
Летом зелен, что такого?

Летом – изумруды здесь,
Столько, что все их не счесть.
А лишь только холодает,
Лес свой облик поменяет,

Лист с деревьев облетает,
Осень – в зиму превращает…
Вот – Покров сегодня был,
Про него я не забыл,

То в одном объединил,
Записал, как Бог просил,
Ну а кто Его услышал,
Видел может или слышал,

Может понял больше кто,
Ладно бы не всё, хоть что…
На деревьях покрывало…
Вы такого не встречали?... 
      

                Николай Базанков - Груздев.
                (15.55 – 18.05.) 14.10.2018г.

Примечание: Сам удивляюсь, но всего два - три слова
            поменял местами для лучшего звучания.