Муки творчества

Нет, я не Пушкин, я другой
Поэт из атомного века,
Чтобы писать стихи, творить,
Иное нужно человеку.

Не пишется мне в тишине
Уютных  и спокойных комнат.
В звенящей гулкой вышине
Пегас на луг сбегает тёмный.

В ночи кузнечики звучат,
Как бы концерт многоголосый,
И не могу стихи зачать, где
Зной июльский рифмы просит.

И масса дел здесь есть у тех,
Кто руки ко всему приложит,
Но для души и для стихов
Здесь климат вовсе безнадёжен.

В тиши, в деревне сотворил
Свои немеркнущие строки
Поэт, что Болдино любил
И был, по сути, одиноким.

С деревьев опадает лист,
Кружит в каком-то упоенье.
Но лист мой жалок, пуст и чист.
Не ждёт поэта вдохновенье.

В лесу и в поле, и в лугах
Такие краски и нюансы,
Что можно смело сочинять
Сонеты, рондо и романсы.

Но вдохновенье не идёт.
Вдали от шума городского
Оно, как эдельвейс умрёт,
Без ледника свойго родного.

О, Муза, возвратись, прошу,
Туда, где страшно одиноко.
Прошу, меня не оставляй
И не наказывай жестоко.

Я просто - карандаш брала,
Блокнот как  только открывала -
В карман не лезла  за словцом,
Шутя, на лист слова бросала.

Рифмуя просто и легко,
Хоть далеко от совершенства,
Я избавлялась от оков,
Постигнув творчества блаженство.
01 08 2017