Субботний вечер ближе к десяти

                Все алкоголики затарились,
                в субботу вечером стихает жизнь,
                и проходя отдел одежды лишь
                с газетой вижу старика,
               
    не знаю, от кого он прячется,
    но в правилах не обозначено -
    с газетой не сидеть в руках.
    У нас бы в Нарве наваляли бы
    ему давно, но это Таллинн ведь,
               
                всем друг на друга все равно,
                в каком-то смысле это правильно.
               
    Сижу за кассой в супермаркете,
    а в мыслях где-то далеко,
    там, по просторам белой Арктики
    бежит малыш в истлевшем ватнике,
    дыхание его сбивается,
               
                увязли валенки в снегу,
                но крылья за спиной расправлены,
                вот-вот взлетит он сквозь пургу,
                не удержу, не сберегу.
               
    В субботу вечером смолкает жизнь,
    и только в небе — след растаявший,
    и касса тупо выбивает мне
    по мелочи — расчет обид.