Правда

Один мудрец как-то промолвил:
«Если вы ищете правды –
То ищите ее у мертвых…»
Я с ним совершенно согласен, но что же мне делать,
Если те,
Кто знает ту самую правду,
Что мне нужна – безоглядно молоды, задорны и полны до краев тем,
Что они называют жизнью?
Им долго до состояния, которое мне и нужно.
Им долго,
А
Мне
И
Подавно.
Забавный выбор – или оставить все так, как есть, полагаясь на волю
Верховных Сил,
Или все же узнать настоящую правду – хотя бы у одного?
Да.
Эти самые мудрецы, надо признаться,
Говорят только правду,
Но вместе с ней всегда остается дилемма.
Рулетка на пять патронов и одно
Пустое гнездо…
Но что поделать – я всегда тороплюсь,
Этого не изменить,
А мне нужна правда?...
У меня  руках интереснейшая картинка,
Которую, как ни держи, или как ни повесь
На стену,
Все равно будет выглядеть так, словно художник именно это хотел сказать, что видит каждый входя в музей, где ее
Каждый
День
Поворачивают
По-разному?
Да я уверен, что этого никто заметит –
Особенно, если отнести ее к жанру
Позамысловатей, о котором никто и слышал ни разу в жизни, но разве осмелится кто-нибудь крикнуть:
«Вранье!»
Значит, правда только у мертвых?
Да, а причина проще пареной репы –
Из живых эта правда, да любая правда
Никому, никогда и нигде не была
И не будет
Нужна.
Ей куда спокойнее и надежнее быть среди мертвых.
Я заранее извиняюсь – но мне придется там ее
Поискать…
...С инструментарием
Хирурга, века так, думаю,
Восемнадцатого...