Вот яблоня серце роняет,
вернее, последнее из,
и лист, отсырев, облетает,
себе написав эпикриз.
Все прошлое попросту смыло,
но тот, кто стрижет небеса,
взбивает дегтярное мыло
и пену сдувает с лица.
Выходит и плохо, и криво,
и челка дождя по косой,
поэтому лунная грива
ныряет во тьму с головой.
Не видно округе испуга
промокшей насквозь тишины,
не слышно копытного стука,
с которым спускаются сны
На черствые скользкие крыши,
где звезды, мертвея, лежат,
где время становится лишним,
ненужным, как брошенный сад.
Там яблоня вдово чернеет,
вздыхает, ну что за напасть,
и руки ее холодеют,
и яблоку негде упасть...
***
© Copyright: Александра Иванова Шурочка, 2018
Свидетельство о публикации №118101305718
Свидетельство о публикации №118101305718
Рецензии