Этот резкий, чужой, магический,
Окрик - в серых, стальных рядах,
И прищур - как прицел оптический,
Что едва стоишь на ногах...
Слово - бич и словесный выстрел,
Поражает под самый вздох.
Я ещё умирать не вызрел,
И мой мир ну не так уж плох.
Продираясь сквозь неудачи,
Всех честя по чём свет стоит,
Я - как истый джентльмен удачи
- Бесшабашен и деловит.
Без унынья, тоски и лени,
Отражаю толпу невзгод.
И не падаю на колени,
А сражаюсь из года в год...
До победы ещё далече,
Как до самой яркой звезды.
Мне усталость сжимает плечи,
И плоды не несут сады.
Но твой свет - и земной, и звёздный,
Сквозь галактики, холод, тьму,
Ранним утром и в вечер поздний,
Так понятен - мне одному.
Этот резкий, чужой, магический
© Copyright: Михаил Голуб 3, 2018
Свидетельство о публикации №118101304551
Свидетельство о публикации №118101304551
Рецензии