Дождь бормочет о своём
И ласкает шумно крыши.
Мы сидим, сидим с вином,
У поэта - дяди Гриши.
А в углу строг божий лик.
И одна на всех котлета.
Заплетается язык
Почему-то у поэта.
Вкруг немножечко бедлам,
А поэт,качнувши тело,
Сообщает горько нам,
Проза жизни что заела!..
Дождь не устаёт хлестать,
Пляшет радостно чёчётку...
Нам же срочно покупать
Надо зло земное - водку!
Смотрит жалобно поэт:
"Мне идти за нею?!
Может,лучше я сонет
Сочинить затею?"
Отвечаю: "Не балдей!
То твоя ведь крыша!
Намочить готов друзей
Ты неужто,Гриша?
Выпьем,а потом сонет
С рифмой очень чёткой!.."
Чертыхнулся наш поэт
И пошёл за водкой.
Гришастое
© Copyright: Николай Островский 2, 2018
Свидетельство о публикации №118101304531
Свидетельство о публикации №118101304531
Рецензии