(Н.Н.)
Скользит по бумаге легка и беспечна
Твоя молодая рука.
Течет, не сбиваясь, строка бесконечно,
Как с гор голубая река.
Растопит весна мысли зимней метели,
И пустит в долину мою.
И я опущу своё бренное тело
В холодную эту струю.
Охватит озноб обострённого чувства
И дрожь наслажденья придёт.
И станет легко и немножечко грустно…
А время предъявит мне счёт.
Скользит по бумаге легка и беспечна...
© Copyright: Анатолий Зайденберг, 2018
Свидетельство о публикации №118101304130
Свидетельство о публикации №118101304130
Рецензии