Красиво умереть

Старость напоминает гору. Чем выше поднимаешься, тем больше мельчает «пейзаж» внизу, тем более там происходящее ближе к броуновскому движению молекул. Можно было бы посмеяться тому, что и ты когда то был одной из них. И так же серьёзно переживал соприкосновения с ними.

Мельчает все. И сам ты, такой взрослый и умный, со всем своим былым запасом прожитого тоже незаметно становишься бессмысленно живущей броуновской частицей. С тем отличием, что привычка чувствовать и переживать сохраняется с той же душевной силой, усиливающаяся концентрация боли которой в уменьшающемся объёме тебя становится невыносимой.
 
Печально ещё и то, что не выработался  иммунитет к жизни. Каждая очередная потеря уже напрямую давит на сердце, на печень, на сосуды головного мозга.
Как это бывало в моих детских снах.  Что-то неподъёмно тяжелое и большое надвигается на тебя, а ты беспомощен противостоять ему. В детском сне можно было проснуться. А в старости уже однажды нет.

Старость представляется мне какой-то огромной,  неизученной Вселенной. Соприкосновение с чем-то очень значимым. Увы, мы не готовы к пониманию происходящих в ее глубинах процессов. Впору закатывать рукава и погружаться в неё с карандашом и линейкой.

А почему, собственно, нет?!) Совершить открытие в последнем акте ее неведомой пока закономерности. Перед тем, как упадёт занавес. По крайней мере, делом займёшься!
Красиво умереть!