Что-то вне орбиты

Над каждой пропащей душой развевается флаг
беззлобных побед и пропитанных злом поражений.
Казалось - зачем?!..
Эта жизнь и в повторе - пустяк,
а что уж болтать о бессмысленной лжи поклонений
чужим сценаристам, начёркавшим бледный сюжет
из двух поглотивших друг друга первичных героев
удачного «да» в совершенно истасканном «нет»
на фоне призывов входить на корабль по-двое.
И нервная дрожь отпустившего вожжи Творца
покажется ангелам снизу почти что привычной
средь кротких призывов пройти этот путь до конца
и странных мотивов узреть социальное в личном.
О том, что минуло, не стоит уныло скорбеть,
коль прошлое - миф, отпечатанный в дне настоящем,
где только немым предоставятся шансы допеть,
и смех отразить от зениц абсолютно скорбящих.
В скрещении пальцев стандартный угрюмый обман,
и больше ни мысли о правильных точках маршрута
меж канским вином и открытым сомнением ран,
предсказанных кем-то как путь для возврата к кому-то.
Рассеянный взгляд...
Охладевшее сердце...
Зачем
в пустом бытии рисовать поворотные точки?
Не проще ли жизнь находить на любимом плече?!..
Иль греться на Солнце в свободной от времени бочке?..
И пусть горизонт вопрошающим жизнь заслонён,
и давит на грудь пустота обновлённых желаний -
не суть, коли разум спокойствием мудрым пленён,
и больше не просит возможностей для расстояний.
Нелёгкая доля растает в простой беготне
за собственной тенью, вплетенной в начало начала,
и новый потомок увидит на белой стене
немых предсказаний затёртое кровью лекало...