Поэт, душою искалечен,
В стакане тонет глубоко
И разум вновь его беспечен,
Очнуться будет нелегко.
Но все не сразу стало плохо
Судьба - любила же его
А он, был просто выпивоха
Но гениальный уж чего.
Мадам Фортуна с ним гуляла,
Успех чернильницу держал,
А вдохновенье раздувало-
Его писательский запал.
Приняв как должное сей дар
Гордыне проиграл
И словно греческий Икар
С небес на землю пал.
Все больше стал он выпивать
Все меньше писать стихов
Конца и края не видать
Писать он не готов.
Тогда, в последний раз родился,
В его сознанье жуткий план;
Нет рифмы больше, вдохновенья-
Лишь постоянно в стельку пьян.
И вот уже петля на шее,
С ногами залез на стул;
Махнул на прощанье Фортуне-
И в ад потихоньку шагнул...
Разрушение
© Copyright: Дэвид Малютин, 2018
Свидетельство о публикации №118101204317
Свидетельство о публикации №118101204317
Рецензии