Даниил Чкония. Экспертный обзор. Сентябрь-2018

Примечание редколлегии БЛК
Обзор писался по анонимному файлу, полные ссылки восстановлены при публикации.

.......................................................

Общий комментарий
Конечно, среди присланных стихотворений оказалось несколько, уступающих другим. Они – искренни, простоваты, «наивны». Вызывают сочувствие, но не оставляют в душе следа.
Есть и стихи, которые написаны с определённым умением, сложно построенные, они говорят о владении «ремеслом». Их решение – холодновато головное, они не задевают эмоционально, кристаллы поэзии из них не выпадают. Они тоже не оставляют в душе следа.
Но, всё же, перед «воронкой», пропускающей в «мою» десятку, оказалось столпотворение из близких друг другу по уровню стихотворений. Предпочтения, которые отданы одним и не отданные другим стали результатом тяжёлого выбора, определяющего нюансы восприятия, порой рационального, в других случаях – эмоционального. Поэтому я не стал комментировать стихи, не вошедшие в «мою» десятку.

ОЛЬГА СУХАНОВА «Хотела щедрый стол и теплый дом»
http://www.stihi.ru/2017/08/29/4584 квота ГР за редактирование отборочного тура
 
«Хотела щедрый стол и теплый дом»
Хотела щедрый стол и теплый дом,
да детям на ночь песенку простую.
А выпало – навылет, на излом,
запрет на письма и на поцелуи…
А выпало – дороги, поезда
и дым мостов, горящих за спиною,
вагонных окон мутная слюда, 
остывший чай и сердце ледяное.
Что выпало – то выпало. Мое. 
Запутана клубков небесных пряжа,
и бесполезно расплетать витье.
Мне знать – чужое, и мечтать о краже,
и дальше с этим жить, как все живут –
улыбки втайне да украдкой взгляды,
да встречи лишь по несколько минут.
И не скулить, и не просить пощады.

Эмоционально насыщенное, искреннее лирическое стихотворение, точное по слову, по интонации, по образному строю. Жизненная драма, острота переживания достигают читательского сердца.


АЛЕКСАНДР КРУПИНИН «Ежевика»
http://www.stihi.ru/2018/08/16/4846 отборочный тур для резидентов

Коридоры всё  длятся и длятся, пустые, унылые -
повороты, развилки, секретные  закоулки.
Только гнёзда летучих мышей высоко под стропилами,
только эхо тяжёлых шагов  отзывается гулко.

Поэт Водовозов служит в тюрьме надзирателем.
Лицо его грустно всегда, потому что настало
тоскливое время - поэты  свободу  утратили,
штампуют стихи однотипные, блёклые,  вялые.

А в тюрьме где-то варят кукнар, где-то в карты сражаются,
то ли смех за дверями звучит, то ли катятся слёзы.
Не вдаваясь в подробности, с сердцем, исполненным жалости,
ночь за  ночью с дубинкой  идёт мимо них Водовозов.

Как обычно, из камеры восемь доносятся крики.
Появляются, будто во сне, непонятные, странные образы:
сад запущенный, бабочка, солнце, кусты ежевики -
облаками теснятся они  в голове Водовозова.

Вырастают слова из небесного Слова единого,
так бывало всегда и везде у поэтов великих.
Он  идёт мимо камер, играя  дубинкой резиновой
и бормочет чуть слышно: "бабочка, куст ежевики".

Где-то падают с веток в траву  краснобокие яблоки,
равнодушное солнце бросает прохладные  блики,
 в лёгком танце осеннем кружит одинокая бабочка
над последним, неплодным, засохшим кустом ежевики.

Исчезает тюрьма, еле слышно бормочет свой стих он
в том саду, где так тихо, где так ослепительно тихо:
"Ежевика, сестра, ты ведь слышишь меня, ежевика.
Ежевика, сестра моя, дочка моя ежевика".

Неожиданный взгляд на событие, неожиданная тема. Сочувствие и ирония, которые сливаются в повествовании автора, психологически точны и достоверны. Но главное – решено это языком поэзии. Здесь – неординарность художественного мышления явно присутствует. Пересказать это прозой – на повесть потянет, а удастся ли?


ИРИНА РЫПКА «Корень страха»
http://www.stihi.ru/2018/08/16/3602 отборочный тур для резидентов «Корень страха»

если бы я о тебе написала ты бы меня не прочёл
но я обхожу стороной идеалы  и говорю про пчёл
бабушка хлебушек в мёд макает из памяти не стереть
рвётся верёвочка бельевая падает в хлорку смерть
пододеяльником и простынкой тёплым цветастым платком
бабушка дяде приснилась сынко плачешь опять по ком
вечер невесел в квартире гробик я с ней сижу одна
память скребёт меня и коробит точно в тот день война
спряталась в платьице в шифоньере сшитое мной из штор
господи я ведь с рожденья верю в штиль роковой и шторм
снег рассыпается белым прахом март гололёд тоска
я здесь нащупала корень страха выросший из ростка
вот и теперь о тебе пожалуй не напишу не жди
я не тебя в эту жизнь рожала и прижимала к груди

Настоящие стихи. Поэтическая мысль и человеческая боль слиты неразрывно. Экспрессия стихотворной речи поддержана богато аллитерированным стихом. Стихотворение обращает на себя внимание с первого же прочтения.


ДМИТРИЙ БЛИЗНЮК «первое сентября»
http://www.stihi.ru/2018/09/04/2428 отборочный тур для резидентов

в просторном, чистеньком классе самка учителя
щелкала фамилии на белой простыне потолка,
а дети пульсировали, подрагивали, как поплавки.
безнадежно живые глаза
тихо выкрикивали поэмы детства —
потерянные одиссеи для человечества.
не было ни одного учителя, которого я любил.
класс не отторгал меня — я был частью карлика
толпы, но чувствовал инородность: пуля, застрявшая в мышце,
осколок в складках жира. прятал личность,
как розу или нож, и всегда ждал лета —
райские каникулы, медовый эдем, солнечная отмель
посреди страдающего ада,
а лето… а лето — дождливое, быстрое, укороченное — спешило,
как кормящая кошка, услышавшая звук
открываемого холодильника, и с сосцов соскальзывали дни-котята
июня, июля, и становилось страшно, и я становился старше.
время ускорялось…
скоро в сутках будет 24 минуты, потом 24 секунды, потом вдох и выдох —
и пятнистая гиена первого сентября
прыгнет в объятия.
падаль циферблата.
на этой планете лучшие годы
проводишь среди чудищ, больных волшебников
и великанов...

Этого автора я узнал сразу, потому что только недавно готовил его подборку к публикации.  Поэтому просто в сокращении дам свою врезку, предваряющую публикацию. Автор строит свои стихи, словно поток сознания. Или речной поток, извивающийся, непрерывный, устремлённый вдаль по течению. Это рассказ, наполненный точными деталями реальности, перемежаемый эмоциональными метафорическими всплесками, отвечающими на его же вопрос: «В сущности, из какой мелочи вырастает трагедия?» Стих плотный, насыщенный живым переживанием, экспрессией. Из этого лирического потока рождается кристалл поэзии автора.


ИНГА СТАШЕВСКА «Здесь»
http://www.stihi.ru/2017/01/06/2198 отборочный тур для резидентов

Здесь гора - направо, леса - налево,
Запотело небо - протри платком.
на столе - горбушка ржаного хлеба,
И течет холодное молоко
Белопенной речкою из кувшина,
( Вспоминай кисельные берега!)
У соседа слева - под лавкой шило,
У соседа справа - ручной наган.
Повезло родиться (и пригодиться).
К иноверцам ненависть - на века!
К инородцам.
Здесь хорошо - туристом,
Из окна вагона. В руке - бокал.

Камни вздрагивали от стонов ночью,
А потом, при первых лучах зари -

Забери религию, слышишь, Отче?!
Храм оставь - религии забери!
Тяжкий труд, наверное - в предрассветной,
До-заветной, смутной для всех поре
Сотворить из хищника - человека,
А потом людей превращать в зверей.

...Здесь направо - парк. Пожелтели листья,
Впереди - зимы черно-белый скетч.
Повторяют травы слова молитвы
На одном-единственном языке.

Непредсказуемый поворот поэтической мысли, квинтэссенция которого в этом катрене: «Тяжкий труд, наверное - в предрассветной, До-заветной, смутной для всех поре Сотворить из хищника - человека, А потом людей превращать в зверей». Неожиданно тревожащая мысль, а в целом – прекрасно выполненное стихотворение, на эту мысль работающее.


ВЯЧЕСЛАВ ПАМУРЗИН *** («Кто про что, а вшивый про баню...»)
http://www.stihi.ru/2018/09/15/8148 номинатор Марина Намис

Кто про что, а вшивый про баню –
Клянчит смерть, чтобы вусмерть залиться.
Я навеки тебя забаню,
Дорогая моя столица.

Отгуляли с тобой, отпели,
Отхомячили райские суши,
Отожгли октябри-апрели
В лютом тигле февральской стужи.

Бутиков кружевные марши
Вдаль по площади нелюдимой
Впали в чёрные Патриарши -
Светлой памяти талой льдиной.

Только вымерзшие фонтаны
Сберегли родниковой водки,
Где скамеек мосты фатальны
И прощения подневольны.

Где судьбу посылал наотмашь,
Ухмыляясь темно и глухо.
Это всё не большая роскошь –
Не желать ни пера, ни пуха.

Только рухнет зима в затылок
Пьяной в дым ледяной дубиной,
Чтоб башка навсегда забыла
Ласки родины нелюбимой.

Oчень часто подобные стихи – отражение давно надоевшего стёба. Здесь есть ирония, самоирония, за которыми стоит болевое чувство. Слово при этом обретает остроту и свежесть поэтического высказывания, благодаря неожиданному сочетанию-столкновению в метафоре. Задевает.


НАДЕЖДА КОГАН (ШЛЯХОВА) «Фонарный столб»
http://www.stihi.ru/2007/06/04-2517 номинатор международный поэтический клуб «Рифма»

Подставив дню округлый лоб,
Ветрами опалён,
Стоит у клена серый столб
С бетонным костылем.

На нем железное кольцо,
Еще с тех пор, когда
Шеренга братьев-близнецов
Держала провода.

Давнишней сказкой стала быль,
Вокруг разросся парк,
А столб стоит. При нем костыль
И жестяной колпак.

На перекрестке позабыт
Рассеянной судьбой,
Он пьян дождем, он пылью сыт
И весел сам собой.

Пусть электрическая связь
Развеялась, как дым,
Зато черемуха и вяз
Его сочли своим,

Лепечут лиственную речь,
И молод он, как встарь,
И все пытается зажечь
Свой золотой фонарь…
Стихотворение очаровывает. Этот столп живёт своей жизнью, благодаря меткому взгляду поэта. Автор и читателя заставляет увидеть столп во всём  его драматическом «существовании». В этом стихотворении – точный звук!


ИРИНА СУВОРОВА 4 «А кто-то там...»
http://www.stihi.ru/2017/10/08/7635 номинатор Ник Туманов

А вечер плыл бокально-задушевно...
В момент лобзаний пешек и тузов, когда лягушка кажется царевной, а воробьи меняются в орлов, когда со всеми все на всё согласны и в каждом расцветает патриот, особо пьяный вусмерть одноклассник под занавес припомнит анекдот как Ромка Ворон выдал на диктанте, по вечной теме "Кем хочу я быть", сказал - отрезал, быть хочу Атлантом, не до бабла, карьеры и женитьб, когда качает небо, едет крыша,  кому-то надо свой подставить горб...
А сам шкильдашкильдой, в очках и рыжий, и чёлка по-смешному на пробор.

И кто-то выдрав морду из салата, толкнёт щербатой рюмкой небосклон, за чудиков, побривших лоб в солдаты, за "Ворона", за сбитых влёт ворон.

А вечер плыл под тосты и беседы. С нетрезвых глаз привиделось впотьмах, что кто-то там поддерживает небо и этот кто-то - рыжий и в очках.

Сделать сюжетное стихотворение-повесть на уровне настоящей поэзии совсем непросто. Очень часто подобные тексты представляют собой зарифмованную прозу: внешне – стихи, а по сути – пересказ событий. Лучший способ убедиться в том, что перед вами стихи, это попытаться пересказать сюжет – во всех его поэтических нюансах – таким же количеством слов и строк. Поэзия исчезнет. У этого автора то же самое. Потому что нам показывают события, а не пересказывают их. Потому что боль и печаль, которые переживает автор, неподдельны, а его умение выразить их языком поэзии, побуждает и нас к сопереживанию.


ВЛАДИМИР ЛИСТОМИРОВ «Холодно»
http://www.stihi.ru/2015/11/25/9448 номинатор Ник Туманов

Куда деваются утки в Центральном парке, когда пруд замерзает? (с) Дж. Д. Сэлинджер.

Куда исчезают утки, когда замерзает пруд?
Я грежу седьмые сутки по зимнему серебру, а реки идут на север и стынут в объятьях льдин. От холода вянет клевер, лаванда и розмарин. Лес прячется в белый саван, чтоб снова ожить весной. Я вижу его суставы и чувствую, как в висок врезается смесь кометы и сонного декабря. Свисает с замёрзших веток жемчужная простыня, пушистые лапы елей укрывшая, точно мать.

Мне холодно в этом теле. Мне нравится замерзать.

Мне снятся чужие лица, Норвегия и туман.
На чёрной траве искрится лилейная бахрома, и мёрзнет в глубинах скважин вода под стеклянным льдом. Становится вдруг неважно всё то, что случалось до.

С рассветом уходит холод, целуя мой бледный лоб. Будильник играет соло, по венам бежит тепло, но пальцы всё так же мёрзнут в плену ледяных гвоздей. Учусь по разбитым звёздам угадывать новый день, и знаю до доли сотой, что он не несёт тепла.

А все потому, что кто-то имеет коварный план: не дать золотому свету проникнуть сквозь свору туч. Луч в сердце моей планеты врезается на лету и тут же на части бьётся осколками янтаря.

Куда исчезает солнце, когда замерзаю я?

 Следить за развитием этого стихотворения интересно. Оно захватывает сразу – экспрессией, метафоричной многозначностью, неожиданным поворотом поэтического мышления, непредсказуемостью.


ЕЛЕНА КОПЫТОВА «Шурави»
http://www.stihi.ru/2017/12/07/6053 номинатор Юрий Семецкий

Моим друзьям, прошедшим Афганскую войну, посвящается

На посту – караульный. В горах – засада. И трассируют пули. И ночь светла.
Спит вповалку взвод (наконец – прохлада), но не спит в Кабуле Наджибулла.
В офицерском блоке бренчит гитара…
– Ты, браток, до дембеля продержись! –
А потом – в Ташкент, и домой – в Самару.
Под горой – арык. За арыком – жизнь.

…в кишлаках меняют гашиш на мясо, ткут ковры, рожают, растят бачат…
но кровавым заревом опоясан – за хребтом разбитым – Джелалабад.
А с утра – жара. На зубах горячей сладковатой пылью скрипит Афган.
– Здесь война, солдат. На войне не плачут.
Отгорюешь после. Терпи, братан!

…стал осколком памяти для кого-то, упорхнувший облаком с этих гор,
рядовой 4-ой сапёрной роты. (Потому что первым идёт сапёр).
Здесь одна война, и одна дорога – вдоль ущелья. «Духи» смелей и злей
от того, что профиль чужого Бога
отпечатан пламенем на скале.

…а в «зелёнке», в утренней дымной сини – бородатый снайпер. В прицеле – жизнь.
Но парнишке кажется: там – Россия разметала косы шуршащей ржи…
и уже как будто дрожит над пашней – соловьиной зыбью – афганский жар.
Шурави светло… и почти не страшно…
но вздыхает эхо: «Аллах акбар!».

– Спи, Бача! – в неполные девятнадцать. Пусть стакан наполненный будет пуст. –
Третий тост. Измученный Ан-12 принимает свой неподъёмный груз
и летит домой, где опять о чести говорят с трибун, где гремит оркестр…
– Как живёшь ты, Родина, с грузом 200?
Как ты тащишь цинковый этот крест?

...четверть века кто-то, хрипя от боли, видит сны, проросшие на крови.
И, пронзая душу, над голым полем острым клином тянутся… шурави.
И колотят годы в плечо, с отдачей.
На плите гранитной горит свеча.
– Третий тост, братан... Шурави не плачут?..
Отгорюешь после. Терпи, Бача.

В этих стихах, кажется, всё знакомо, реалии, события, факты, детали… Но эмоциональный строй, интонация, стилистическая точность – всё работает на живое восприятие, на сопереживание, на читательский отклик. Это тот случай, когда человеческая боль находит отражение в слове, благодаря умению и мастерству автора.