Пишу стихи. Не ради славы,
Не ради восплесканья рук,
Чтоб в сердце не хранить отравы,
И, чтобы, улыбнулся друг!
Сил когда нет смыкать впредь очи.
Чтоб лучше понимать себя...
Бумага есть. И есть полночи
Достать все думы из нутра.
Пишу от боли и о ней же.
От одиночества тиши.
Пишу всё реже, реже, реже
О пламени святой любви.
Прошу, не сравнивайте с теми,
Кого я сам зову - Поэт!
Я вряд ли рассказать сумею
Анапест где, где логоэд.
Увы, мне не создать шедевры,
Гармоний звуков чистоты.
Иные избраны мной меры:
Передо собой они честны.
Пишу покуда мыслям тесно,
Пока фонтан идей не сник.
О, сколько нерожденных песен,
Хранил в себе тот черновик...
-
Исписан до последней капли,
Но в стержень капает чернил
Кто-то незримый, легендарный,
И на ухо мне шепчет стих.
Про стихи
© Copyright: Алексей Кондрашов-Кэрд, 2018
Свидетельство о публикации №118101109127
Свидетельство о публикации №118101109127
Рецензии