В восьмом классе цыганка нагадала...

Ты доносишь тяжёлое и безобразное, в мелкую клетку, пальто.
Скажешь "нет" доморощенным стрижкам, лишённым претензий на стиль.
Ты наденешь такую скандально короткую юбку,
что директор и завуч начнут по-тарзаньи визжать. 
Ты не очень балована,-- вряд ли поймёшь назначенье
процедуры, зовущейся юрким словцом "педикюр."   
Будешь штопать колготки, но пару недраных в заначке
непременно держать для торжественных выходов в свет.
Будешь прыгать в длину три семнадцать, три сорок, четыре ноль девять,
грызть тупой карандаш, бить под дых, задувать именинные свечи.
Ты повесишь на шею гирлянду ненужных сердец.
Очень сильно напьёшься в холодную звёздную ночь на Эльбрусе.
Ты однажды подхватишь чудовищный межгалактический вирус
и отдашь своё тело в объятья нетленного жара,
из которого выйдет уж вовсе другая душа.
Расставаться с собой и встречать себя, новую, с тайным восторгом
станет жизню твоей.  Всякий день будешь резво нестись
по длиннейшей, скучнейшей, звучнейшей, мудрейшей из лестниц,
развлекая себя самомнением собственных пяток,
каблучками вбивающих каждой из тысяч ступенек,
что бессмертна, бессмертна, бессмертна, бессмертна, бессмертна.