Клише

А я обрезаю волосы всё короче,
Но это не помогает, про каре - клише.
Я всё так же чувствую, между прочим,
Кто придумал, что время лечит, mon cher?
Кто сказал, что сдувает пылинки ветер?
Кто кричал - "ещё сотню таких найдёшь"?!
Мне таких никогда в этой жизни не встретить,
Да и в следующей, в общем, тоже их не найдёшь.
Я не жалуюсь - а так хотелось бы,
И в жилетку поплакать, и глаза опустить в плечо.
Снова думаю - может, если бы, да кабы,
И в висках становится по-свинцовому горячо.
Все считают, навсегда - это очень долго,
Почти вечность, без какой-то там сотни лет.
У меня на "всегда" - груз немого долга,
Ощущаю затылком его глаз боевой дуплет.
Ну так вот, совершив один раз ошибку,
Мы уносим с собой её результат навсегда.
Этот факт стирает с лица улыбку,
И видений за тонкими веками бежит орда.
Почему же нет у меня машины времени?
Я бы вправила жизнь, как несросшийся перелом.
Хронос, прошу тебя, дай мне этот день,
Я исправлю всё! Но нет. И, видимо, по делом.