Температура стремится к нулю. День принимает позицию тени.
Скрипка, а знаешь я не пою, и не хочу чтобы губы шумели.
Ибо слова не похожи на лист медленно ждущий падения наземь.
Ибо слова отпечаток когтист, лучше бы в морду чем в грудь,
но неважно
Небо кажется стало горчить, или глаз сводит на нет все потуги,
Тот свет, которого как-бы нет, о нем мысль приходит только от скуки,
Когда твой воспаленный мозг чередуя картинки пишет о прошлом,
Явь уходит на нет, пережитое как секунда в минуте.
Улица ширится от количества транспорта. И кажется не от людей.
И ей, в нашем веке стало быть, быть резиновой
с воздухом похожим на пепел плавно стремящейся наземь,
пасть смятым дождем из кислот,лейблом, упаковок, и неразлечимых касок.
***
© Copyright: Артем Костенко, 2018
Свидетельство о публикации №118101107548
Свидетельство о публикации №118101107548
Рецензии