Я уплываю, и время несет меня...

Я уплываю, и время несет меня...



Мечты и фантазии влюбленной женщины могуть быть самыми
невероятными.
Феерическими... кажущимися со стороны, возможно...
возможно... странными... и того более...
Но...
Мы не станем слушать насмешников досужих...
Им не понять, а нам нет нужды объяснять всем и
каждому - что и как мы чувствуем...
"Я вижу: мачта корабля, и вы на палубе"...
Завораживающе... не правда ли?
Алые паруса... стонущие корабельные снасти и... он...
Наш Грей...
Наш капитан...
Стройный... в ослепительно-белой рубашке и брюках с
высоким поясом...
Смотрит в неясную даль... думает... вспоминает...
Разумеется, думает о ней и вспоминает... её...
А нам так хочется поприсутствовать и... подслушать его
нежные мысли...
А как?
Как?
Одни хотят стать птицами, чтобы сопровождать корабль
и спускаться время от времени на палубу...
Другие... другие хотят стать постоянной спутницей в
морском просторе, неотъемлемой частью... корабля...
Мачтой...
Да...
Он стоит... а мачта взирает... слышит его тихий шепот...
А потом...
Что потом?
Он сойдет на берег... а мачта останется пригвожденной,
вросшей в палубный наст...
Так?
Будет ждать?
А если это было его последнее путешествие?
Или... или... "отделка щенка под капитана" уже
завершилась и он вступает во владение кораблем иным...
с другой, украшающей его стройной мачтой?
А?
Как тогда?
Мачта...сосна...
Ну... та мечтала о морском просторе, и ей безразлично -
кто будет капитаном...
"Но корни прочно вцепились в почву... и нет простора"...
Но и ее мечта не осуществилась... видимо...
Не подошла по неясным причинам... осталась
незамеченной...
Мечты... грезы...
Много написанного... много невысказанного... хранимого
до срока... до времени...
Я смотрю на тетушку, уютно устроившуюся в кресле... она
читает...
Прошу почитать вслух и... перевести...
"Au moment ou je me disposals a monter l'escalier, voila
qu'une femme, envelopee dans un manteau, me saisit
vivement la main et l'embrassa"...
Читает немолодая дама по-французски...
Голос ее чуть дрожит... совсем немного, но я, чутким
ухом, улавливаю, или... чувствую эти модуляции...
Как она рассказывала мне о своей любви...
И как я запоминала, а потом... потом из обрывков
воспоминаний этих рождались маленькие новеллы,
пронизанные любовью и грустью...
Переведи, прошу я...
"В тот момент, как я собирался подняться по лестнице,
какая-то женщина в запахнутом плаще живо схватила
меня за руку и поцеловала ее"...
- Что это?
- Боже мой!
- Что это?
Я слышу ЭТО впервые... но...
ЭТО... об этом я уже писала...
Так похоже... так похоже...
"...Молодой человек неторопливо поднимался по
мраморной лестнице, устланной ковром, поглощающим
звук шагов.
Он шёл по длинному коридору, освещенному там и сям
зажженными бра.
Дверь одной из комнат приоткрылась, и рука в длинной
перчатке молниеносно втянула его внутрь.
Это была она..."
Крошечный кусочек новеллы, включенной в роман...
роман-мечту...
Я пишу и... странные странности происходят со мной...
События придуманные начинают вершиться наяву...
Персонажи вымечтанные... обретают плоть и уверенно
входят в жизнь.
Что это?
Где грань, за которой невозможное становится возможным?
Призрачно... прозрачно... зеркально...
Дама смотрит на меня сквозь дымчатые стекла очков в тонкой
оправе...
Я боюсь... боюсь, что она... такая тонкая... такая
тактичная... однажды... заговорит...
Скажет... что скажет она?
Что я растратила лучшие годы, пытаясь поймать...
солнечный зайчик?
Удержать сладкоголосую... пленительную нереальность? Мечту?
Нет... не скажет...
Она расскажет историю иную... которая... возможно...
заставит меня "развернуть" мысли мои и направить их
стремительный поток в новое русло...
А как же мачты?
А сосны?
Они останутся одни?
На кораблях, которыми управляют греи-гёзы... вечные
спутники несбывшихся грез и неудовлетворенных
желаний...
Вечные спутники любви...
Она молчит... но...
Однажды утром... на прикроватном столике нахожу
томик стихов со страницей, заложенной изящной
закладкой-ляссе...
"Последняя поэма" Тагора...
Кроме тех строк, какие знают многие... есть там слова
иные...
И я не знаю, на каких остановить внимание свое...
Я вижу легкий след... едва заметную царапинку на
перламутре бумаги и понимаю... понимаю...
Это она... это о ней...
О ее корнях, освободившихся от земных пут...
"В древний поток изменений заброшена,
 Я уплываю, и время несет меня
 С края на край,
 С берега к берегу, с отмели к отмели...
 Друг мой, прощай!"
Вот эти слова остановили на себе ее внимание...
ЭТИ СЛОВА...
Это была её правда и ее истина...
Это был финал ее ЛЮБВИ... любви, с которой
попрощалась она навеки...
О сожалении и отчаянии не говорила она никогда... лишь
благодарность звучала в словах ее, обращенных в
унесенное древним потоком прошлое...




РИНА ФЕЛИКС