В ночной тиши, обняв за шею пса,
В предельности двухкомнатной квартиры,
Среди Москвы, как в середине мира,
Страдал поэт и это описал.
Печаль певца, увы, не для словца.
Всегда сгорают тонкие натуры.
Все дураки и , непременно, дуры.
И остается только ждать конца.
Поэт в России меньше, чем курьер!
Язык его понятен лишь немногим.
Удел мессии - обивать пороги
Ленивых душ, но ощущать барьер.
Ему открыты новые миры.
Как правило, несчастлив в жизни личной,
Все разрешить умеет он отлично,
Жаль, не приемлет правила игры.
Но чувство, что всё это неспроста,
Что не напрасно избран и отмечен,
Немножко греет и, местами, лечит.
И вот он спит с улыбкой на устах.
Поэт
© Copyright: Мила Тимошина, 2018
Свидетельство о публикации №118101106551
Свидетельство о публикации №118101106551
Рецензии