Уж нет весны для мертвецов,
Их дни всегда черны как ночи,
А их потупленные очи
Не видят розовых цветов.
Они не слышат голос милый
И речи светлые любви,
А их уста давно немые
Вовек молчать осуждены.
Красиво ласточка щебечет
Порхая, над своим птенцом.
Но только щебет смерть не лечит,
Могильный не встревожит сон.
Они как будто и не жили...
Вся жизнь- как час тот роковой.
И в этом старом, бренном мире
Не помнит их никто живой.
Память
© Copyright: Марина Фьёре, 2018
Свидетельство о публикации №118101103003
Свидетельство о публикации №118101103003
Рецензии