Обида – словно смерть измятого цветка,
Букет уж никогда не будет прежним…
И хоть питаешь призрачны надежды,
Что время всё расставит на места,
Что всё по-прежнему пойдёт и дальше,
Увы, других обманешь – не себя!..
И станешь мучиться, возможно и любя,
Но с горьким привкусом ненужной фальши.
Смерть цветка...
© Copyright: Пушкина Галина, 2018
Свидетельство о публикации №118101100235
Свидетельство о публикации №118101100235
Рецензии