Акварель продолжение

Акварель (продолжение)



Мы встретились  в уютном и безумно дорогом кафе в
самом центре Москвы...
Сидели за столиком и любовались снующими туда-сюда
скейтбордистами...
Странно... так странно... огромное пространство без
стремительного движения автомобилей...
Лишь "Квадрига Аполлона" летит и летит в беге своем
нескончаемом, и тянет за собой громаду Бове туда... в
дали заоблачные... в неведомое...
Я тоже ощущала себя устремленной в неведомое, но не
собственным порывом, а странной речью моей визави...
Странной речью, за которой хотела усмотреть некий
подвох... подставу.
Мало ли, что тут задумано-затеяно...
Я не могла отказать ей...
Мы были знакомы... не близко, но соприкасались,
вращаясь в одних кругах...
Долорес...
Почему... почему она выбрала меня?
Я не понимала... я не понимала...
Она волновалась.
Менее наблюдательный собеседник вряд ли заметил бы
это, но я... я заметила...
Её побелевшие губы под слоем помады, побелевшие
высокие скулы, изящно подкрашенные, и даже
ногти... побелевшие под блеском изысканного лака...
Я знала сколько стоит такая косметика... знала, что она
призвана скрыть ВСЁ... и тем не менее...
Почему такая робость... что это?
Неужели...
Да... истерзав кружевной платочек, дама всё-таки
решилась начать непростой разговор...
Обожаемый муж не мог... творить... вне состояния
влюбленности...
Влюбленность его к ней давно иссякла... не любовь, а
влюбленность, и женщина умная не имела на сей счёт
иллюзий... но...
Слишком умная, понимала - нужно что-то делать, так
как влюбленность супруга неизменно заканчивалась
банальной интрижкой, приносящей не только стыд и
материальные затраты, но приносила она и еще нечто...
Некое затишье, когда он снова был в её власти-
безвластии... просто был с ней и отдыхал...
И было это самым пленительным временем за долгие
годы... годы цепляющиеся один за другой и исчезающие
за горизонтом, как диковинный караван... караван
верблюдов-историй...
Муж... художник с мировым именем... болен...
Инфаркт... микроскопический, но не позволяющий
сердцу ТАК накаляться... ТАК, как могло оно накаляться
еще недавно... вчера...
А кто же будет жалеть и ограничивать?
Кому это надо?
В мире маленьких "обезжиренно-йогуртовых" хищниц
ставки высоки... и ранние смерти старых, именитых
олухов желанны...
Аха... стало быть выбрали меня... для...
Ну да... я не была "йогуртовой" хищницей, но нечто от
второго словечка в сочетании этом имело место быть...
наблюдалось...
В повадке... движениях... образе мышления...
И это было, судя по всему, просчитано, взвешено,
обдумано и... одобрено...
Роль соблазнительницы, доводящей до известной
степени накала, позволяющего держать мужчину в
творческом тонусе и полуобмороке, и... не
позволяющей никаких послаблений... ничего... кроме
туманных обещаний...
Интересно... она и вправду так уверена в выборе, или
просто - приперло... и некуда "бежать... кругом враги"...
А мне... мне так нужны деньги...
Мама умирала... дома...
На хорошую клинику денег не было, а представить ее в
общей палате... такую ранимую, застенчивую, не
умеющую и не допускающую даже намека на
возможность принятия помощи из чьих-то... чужих рук...
Ради того, чтобы она достойно прожила несколько
месяцев, отпущенных ей я пойду на всё... убью...
ограблю...
Этого не потребовалось...
Потребовалась услуга иная...
Телефонный звонок раздался так не ко времени...
Но... сейчас для меня всё было - не ко времени... и все -
не ко двору...
Голос дамы показался смутно знакомым.
Я узнала... не сразу, но узнала...
Дама "умоляла" о встрече...
Чтобы "умоляла" ЭТА дама... ммм... скорее мир
перевернется, рухнет в тартарары... чем она станет
"умолять" кого-то, о чём-то...
Героиня "Амока". Не меньше.
И вдруг... звонит... "умоляет"...
Хм... "умоляет", едва скрывая приказные нотки. Вот это я
понимаю прекрасно. И это мне не только понятно, но и
симпатично.
Мы встретились...
Художника... я знала... знала давно...
Нас ничто не связывало, кроме его теплых взглядов и
моего лояльного отношения к тем сплетням, которые
ходили о нем, будоража умы... воображение...
Иногда мы беседовали... и я поверяла ему свои мысли...
Разумеется, это были лишь эскизы сюжетов моих
миниатюр, рассказов, или сценариев...
Но он... почему он принимал их, как правду... как
истину...
Игра?
Потакание моей фантазии?
Боязнь спугнуть её... фантазию эту?
Мы сдружились. Нам было хорошо делить несколько
бездумных часов в неделю - за кофе и разговорами... ни о
чём...
Это было всё. Всё... с моей стороны...
А с его? Кто знает...
И вот звонок его жены... что сулит мне разговор с ней...
Сумма предложенная дамой за некую услугу с лихвой
покроет содержание мамы в самой роскошной клинике.
Стала ли я раздумывать?
Увлечь того, кто уже увлечен, обольстить того, кто уже
обольщен...
Это труд?
Соблюсти правила игры... да оно стоило того...
Быть с ним и Не быть...
Поддержать в нем тонус Жуана, которым был он совсем
еще недавно, которым хотел остаться, но которым ему
уже не быть никогда...
Оставить его в роли обольстителя, соблазнителя
прекрасной дамы, которая не является ни "духовно
богатой девой", ни девицей с "богатым внутренни
миром" и, разумеется не является "нимфой".
Господи, как всё это напоминает лабораторные
кристаллы!
Просто женщина... молодая и красивая... отмеченная
талантом...
И всё это настоящее, а не искусственно выращенное,
взрощенное с помощью современных средств и
методов... для устройства, скажем... хорошей партии...
Я поняла её, но мне показалось, что поняла я чуть более
того, что раскрыла мне эта женщина, что сказала
открытым текстом...
Я оплатила пребывание матушки в клинике, продлившее
ей жизнь на долгое полугодие... самое счастливое время,
когда я могла не метаться и не думать о деньгах, а
наслаждаться часами общения с дорогим существом...

Долги следует отдавать...
Счастье, благополучное устройство дел делает женщину
прекрасной.
Я была прекрасной в ту осень... я чувствовала это...
Мне всё удавалось... всё спорилось, всё выходило из рук
моих отмеченным знаком качества...
Кроме любви неугасимой... оставила матушка дневник...
толстую тетрадь, чтению которой посвятила я несколько
тихих дней и ночей после похорон...
И... после прочтения... я была не только готова отдавать
долги, но и собирать...
Мое детство было счастливым... и жизнь взрослая могла
бы стать безоблачной... если бы... если бы...
Отец, рафинированный интеллигент смог поднять
бизнес, но не смог противостоять некоторым...
составляющим этого поприща...
Мы были разорены... отцу грозило невесть что и...
Мама была сильнее... выстояла... вырастила меня...
выучила и всю сознательную жизнь мою внушала...
некий постулат... о сладости мести...
Мести за любимого человека...
Лишь теперь поняла я, что имела она ввиду...
Она... искала ниточки, дергая за которые можно
развалить... разрушить то, что разрушило жизнь
нашу... раздавить тех, кто раздавил нас, как
яичную скорлупу...
Чтение завораживало, как детектив: сын Долорес... её и
только её... драгоценный... станет со временем
единственным наследником художника.
Именно его стараниями дело моего отца рухнуло... во
цвете...
Соперников у юноши не было.
Долорес даже операцию сделала, чтобы ненароком...
А художник о детях мечтал... мечтал о своем сыне...
И... он его имел...
Мама писала - в некие годы, в то самое время, когда
прекрасная Долорес лишала его малейшей надежды на
единокровного наследника - пребывая в швейцарской
клинике... супруг ее... ммм...
Был недолгий... жгучий роман... родился сын, но знать о
его существовании не следовало никому... до срока... до
времени...
И... если звезды сойдутся так, как должно... он станет
наследником...
Законным... единственным...
Станет... станет... хм...
Да не победить ему этой акулы... Долорес...
Тут нужен ход, который перекроет силой своей всё, что
может предпринять эта женщина...
Ребенок вырос в Испании... на родине матери...
Он стал художником... как отец... а сын Долорес
дельцом... безжалостным и беспринципным...
Отец навещал сына... обеспечивал... хотел... он хотел,
чтобы всё открылось после его смерти...
Возможно... это тоже была... месть... своеобразная, а
возможно, мастер не хотел прижизненных разборок...
Уйдет - сами... сами...
Или...
Или... не знал... как одолеть Долорес свою... запутался...
растерялся, а навалившийся недуг отвлек от проблемы
этой... оттянул внимание на себя...
Так бывает...
Страх и... эгоизм...
Я читала и перед взором моим вставала ясная... чёткая
картина...
Художник был и остался... художником... человеком, не
умеющим просчитывать наперёд все возможные ходы...
А я... я умела...
И я поняла, чего хотела от меня мама...
В дневнике её хранились фотографии... смуглая
красавица с очаровательным младенцем на руках...
Мальчик лет пяти... и снова эта женщина... женщина,
черты лица которой были мне смутно знакомы...
А мальчик...
В той галерее, куда водил меня художник,
познакомилась я с молодым испанцем...
Я видела его картины... странные... тревожные...
Я приняла его просьбу - позировать...
Мастер... дал согласие и я... я ходила в его мастерскую...
позировала... и не только...
Роль, возложенную на меня Долорес я играла блестяще,
но...
Я была молода и не считала грехом быть с мужчиной,
если мне этого хотелось...
И я была с испанцем... и он был со мной...
А когда я забеременела, попросил моей руки...
Я раздумывала... раздумывала о замужестве, но ни
секунды не раздумывала об участи моего дитя...
Оно родится... в любом случае...
А сейчас... дневник открыл мне некую тайну...
Имя мальчика... его фамилия... написанные на обратной
стороне фотографии...
Сын мастера...
А мой ребеной - его внук и... стало быть кровный...
законный наследник его...
Ах, Долорес!
Как же ты просмотрела... не устранила... препятствие...
Рядом с художником... постоянно... всегда... был тот, кого
ты так и не сумела разгадать и... обезвредить...
Еще одно фото выскользнуло из дневника матери - фото
Тамы... Тамы, которая сейчас казалась почти старухой...
Нет... она не была старухой... она была АКТРИСОЙ и
свою роль доиграла до конца... блестяще... роль любящей
матери, защищающей своего ребенка... своего сына...
Своего и... художника...
Тама скользит по дому неслышно...
У нее своя игра. Своя влюбленность и свои,
просчитанные наперед ходы, всё с тем же, заранее
известным фаворитом.
Мы союзницы... и отныне её и моё время... станет
нашим...
Вот и сошлись звезды как надо...
И всё вернулось на круги своя... и последние стали
первыми...



РИНА ФЕЛИКС (Номинант литературных премий "Наследие"
и "Поэт года", участник Альманаха "Антология Русской поэзии")