Вы

Я не читал ни сегодня, ни завтра,
Ни Ваших стихов.
Но не писать о Вас писем, таких красивых — не мог.
Я не видел, как тесьма оплетает плот,
Но не плакать на рассвете я тоже не мог.
Вам главою дымящей, кудрявой,
Не пересекаться давал только лишь слог.
Так кто в ответе за события со сбежавшей оравой?
Ответит лишь бог.

Мне плевать, что Вы скажете про мои рифмы,
Но молчать об этом я больше не хочу.
Вы сталкивали меня на свет луны,
Но я всё ещё солнцем свечу!
Хватит убегать, я ещё не завершил свой монолог!
Почему этой боли стыжусь я, а не Вы?
Не перестану навзрыд кричать, как бы ни был строг.
Вам не оправдаться тем, что они красивы.
И измена не громкое слово, а факт.
Так почему бы Вам теперь её не описать,
Оправдания вставляя в такт.

Раз-два, а может на три?
Я считаю до костра инквизиции.
Вам приходилось с ними общаться?
Не занимая защитной позиции?

А ведь в детстве Вы могли меня пол ночи успокаивать тихим шёпотом,
Забываясь в детском плаче.
Что же случилось потом?
Почему теперь всё иначе?

Обмениваться письмами раз в два года,
Неужели мы и вправду на этом остановились?
Не общаться, под заголовком "свобода",
Чтобы слова бурной рекой лились.
А высказывать всё в миг, как в последний раз,
Будто бы и без этого не хватает боли и зла.
Просто попытка привлечь внимание, как в рок-баре — джаз.
Неудивительно, что она от вас ушла.